Buenos amigos nuestros, han tenido la gentileza de sacar esta nota en su espacio.
Estamos seriamente agradecidos.
Nuestro mejor abrazo para ellos.-
Flor Guerrero.-
Texto Trío ·Brocal·
Hay veces en que afuera, duele.
Existen veces en que los dedos se erizan, y tocar, es solo hostil.
Esas veces en que el corazón se nos cae dentro del cuerpo, y la
mirada se hace vidrio.
Cuando el aire se nace piedra en el centro de la garganta.
Cuando las palabras son violenta cadena aferrada a la propia cabeza.
Cuando al caminar hacia delante, se nos ensucia la frente, cal y
arena.
Hay veces, que todo aparenta ser una mierda.
Y nuestra sangre, laberinto críptico, se encoje de hombros ante el
pedido de soluciones.
Pasa entonces, que hay que cruzar las miradas –alternativamente-
dentro y fuera.
Fuera y dentro.
Barajar y dar de nuevo, con toda nuestra historia sobre.
La historia no nos pesa, solo es nuestra historia.
La propia historia nos construye.
Nos recuerda.
Sí tenemos punto de partida, y camino andado.
La ventana da al propio pecho.
Concatenación de parches que arrullan.
Y de la ventana para adentro, duerme también la luna.
Dentro de la historia, lo rojo se prende fuego cada vez.
Furioso cúmulo de inesperadas inteligencias, ave Fénix.
Y uno vuelve a ser nido.
Si se es nido, se es islote y se es abrazo.
Cuando las lunas de nuestra propia mitología íntima se cansan de
tentar al equilibrio en las cornisas, vuelven a lo alto.
Les estallan plumas.
Modifican el tiempo.
Y de la nada, un abanico pichón les nace, mismo timón eterno.
Y si se clava la mirada en la ventana, se ve el pecho llenito de
plumas y chispas.
Y si mirar por la ventana no es deseo, y solo se elige el adentro,
el fuego se amansa.
Y se hace brasa amable. Brasa abrazo. Para poder descansar,
reponiendo leño, agitando historia.
F.G.-
·Ensayos Brocal·
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